Otro drama en el porno

Si es que uno no gana para disgustos. Ni para disgusto ni para llegar a fin de mes. Después del zasca que le dio ayer PDRO a Mariano que acabó después convirtiéndose en un tedio inconmensurable (en el medio está la virtud, PDRO), me puse a ver series. Últimamente estoy en plan clásicos de toda la vida y gracias a Netflix me he puesto a ver Person of Interest, una serie muy anodina de espías que siempre, como Castle, echan desordenada en Divinity (o donde sea), y claro, entre políticos y espionaje acabé soñando con que le echaba una mano en una misión secreta y nocturna a Carmena (con pinganillos y todo) para luchar contra la corrupción. Maravilla.

Para maravilla, el ataque epiléptico que da este gif.

Esta mañana me he levantado con la resaca del debate y sobre todo con la sensación de haber  luchado contra la corrupción y de haber descansado mucho, porque por fin me he quitado esa costumbre de enfermo mental de despertarme a las 7:18 para ir al gimnasio a las 8 y luego ir a trabajar. Ahora duermo hasta las 8:45 y todo es mucho mejor... ¿Y el gimnasio? Pues resulta que iba a las 8 de la mañana porque más tarde el Gymage parece el Primark, o sea, un infierno de multitud y cosas baratas, así que me he apuntado a otro gimnasio y soy más feliz, aunque haya heteros y gente sin ciclar... Eso sí lo echaré de menos...

¿Ciclados nosotros? No, no, es que hemos cambiado de dieta
¬¬

Pero bueno, voy a dejar de decir sandeces, que me pongo a desvariar y no puede ser. Al grano: otro drama en el mundo de la pornografía homosexual. Resulta que uno de mis actores favoritos, Bo Dean, aunque ya había dejado el porno en 2011 (mentira podrida), se ha quedado parapléjico...

Aquí Bo Dean en todo su esplendor

¿Pero cómo? ¿CÓMO? Pues muy sencillo, una discusión con un amigo acabó con el colega pegándole un tiro en el pecho que lo ha dejado en silla de ruedas... vamos, estas cosas que pasan en EE.UU. Lo que es gracioso es que es exactamente lo mismo que le pasó a Larry Flint, un pornógrafo de manual, que le pegaron un tiro y lo dejaron en silla de ruedas. Y todavía los estadounidenses empecinados en que llevar armas en el XXI es un derecho inalienable. Retrasados. Pero ahí no acaba la desgracia, porque ya sabéis que en ese país de mierda como no tengas un seguro médico te mueres del asco, y Bo Dean no lo tenía, así que su mejor amiga le está haciendo un crowdfunding...

Hagamos como que sólo somos amigas

Al principio pensaba que la chica esta iba a resultar ser su novia (también ha hecho porno hetero, el pobre) y que Bo iba a ser el típico tío hetero que se dedica al porno marica, pero no, es su mejor amiga y viven juntos, o es su novia pero sabe que decirlo no sería un buen reclamo para los fans maricas... bueno, el caso es que también se les quemó la casa hace unas semanas, y es que las desgracias no vienen solas, amiguis, aunque no hay mal que mil años dure, salvo la paraplejía :-(

Gatillazo, representación gráfica.

Aunque yo siempre tendré el recuerdo en mi mente y un algún lugar del disco duro del maravilloso primer trabajito que vi de Bo Dean en el que es un camarero que en vez de darle un refresco a un cliente lo que le da es jarabe de rabo palo... Y luego me quejo de que los bots de protección de contenidos tengan a la bloga entre las webs bloqueadas por ser supuestamente pornográficas, snif...

"Cerveza? Qué cerveza! Yo quiero verga!"

Los Exes

Este fin de semana he estado cerca de personas a las que sus novios les habían dejado o habían, de alguna forma, provocado la ruptura, y la verdad es que uno no se acuerda de ello una vez que lo ha pasado, pero cuando estás en ello es un auténtico infierno...

El amor es maravilloso, te hace sentir genial, etc. hasta que 1) se acaba, lo que es una gran falacia, diga lo que diga Rocío Jurado, porque lo que se debe permitir es que evolucione si las dos personas son normales y 2) lo acabas, o sea, que por lo que sea crees que no debe continuar... En cualquiera de los casos, siempre hay víctimas, claro. Si es por 1) es por frustración compartida y por desilusión, y si es por 2) es porque uno de los dos elementos es un hijo de puta, de buen rollo, claro.

Lo primero de todo es que voy a abstenerme de implicarme dados mis antecedentes, que son un bisexual sin rumbo fijo, otro que era una furcia infiel al que seguramente os hayáis follado más de uno de vosotros (cada vez conozco más gente que me dice que se lo follaron, ¡JAJAJA! y lo digo en serio), o un alcohólico, entre otros... si me implico puedo ser cruel, así que flus! flus! fuera mis exes! Por lo general, cuando te dejan, tú te quedas hecho polvo y con una dependencia absoluta de la figura de tu ex, a quien no puedes borrar de un plumazo y sigues pensando que hay una posibilidad, por muy remota que sea, de que lo vuestro se arregle... MEEEEEEEEC! Falso,... no se va a arreglar, te lo aseguro.

Mientras estamos jodidos, esperamos que nuestro ex nos llame o lo llamamos como si no nos afectara, y no: sí que afecta tanto lo uno como lo otro. El problema reside, sobre todo, en que los exes piensan que llamando y siguiendo con una relación de amistad, lavan su culpa y su malestar, sintiéndose mejor... MEEEEEEEEEC! Falso: jodéis la vida al otro. ¿Por qué? Pues porque los abandonados pensamos que hay esperanza de retomarlo todo, y ¿qué he dicho al final del párrafo anterior? Pues esto: MEEEEEEEEEC! Falso, no se va a arreglar, te lo aseguro. 

La única solución a esto, ya que el otro suele ser un jodido egoísta que se regodea en su propia complacencia por permitir que hablemos con él, es coger y eliminarlo de vuestras vidas: ni teléfono, ni SMS, ni whatsapps, nada de Facebook (esto es esencial, porque, si no, te enteras de que el muy cabrón ha rehecho su vida sentimental) ni de otro tipo de vía de comunicación... ¿Que cuesta? ¿Que duele? Pues sí, pero mejor hacerlo nosotros a que lo hagan ellos porque nos hemos convertido en unos putos acosadores, cosa que es fácil conseguir sin darse uno cuenta...

Luego está la terapia, o la autoterapia... Hay que tener una cosa muy clara, por lo general, claro, que casos hay como en botica: tu ex es, siempre, un hijo de puta que no te ha sabido apreciar, un cabrón que te ha tomado el pelo y que, seguramente, te ha tenido en la recámara mientras experimentaba... Mucho ojito, queridas amigas de provincias, con los novios que se van a vivir a la capital de España... Las brillantes luces de la ciudad, de Chueca, les ciegan, les flipan y se dejan llevar... y ¡zas! Te abandonan... Afortunadamente, ya sabemos qué es Chueca y sus gentes... Una vez cegados, los exprimen y los abandonan en el mismo lugar en el que los encontraron... y luego tooodos se ciclan, se engominan el flequillo de formas imposibles y se van al Liquid, al 54, a la Boîte o a Shangay a mirar al resto de los humanos desde su pedestal de condescendencia, del que se acaban bajando al final de la noche entre la borrachera y las drogas de diseño para acabar sintiéndose tan solos y miserables como hicieron sentir a quienes abandonaron...

En el mundo hetero ¿cómo será? Ánimo a todos los abandonados o dejados, aunque sea el peor de los tópicos, el tiempo todo lo cura, aunque parezca imposible.

OLE!

Se acaban los toros en Cataluña por cuestación popular en 2012, como el mundo, así que no tiene mucho mérito, ¿no?.

Bromas aparte, no me gustan los toros, nunca me han gustado y es posible que jamás me gusten. De pequeño me aburría verlos; me causaban tedio, que no trauma, que conste para esa gente mojigata que sobreprotege a sus crías. Pero hay muchas cosas que no me gustan, como el fútbol, el pádel… el primero genera una violencia incomparable a la violencia que se genera en un coso… de hecho me parece más bestia que se hiera mínimamente a un humano de manera irracional tras un partido que el hecho de sacrificar a cualquier animal o planta, sobre todo porque en el planeta tierra (esto es, Occidente) sacrificamos miles de millones de animales a diario para nuestra nutrición… pero bueno, dejemos la demagogia y ese argumento de que es mucho peor los 16.000 niños muertos por desnutrición cada día. Tampoco me gusta que me fumen cerca (50.000 muertos al año en España: 6 muertos por hora, uno mientras lees esto)… ni que la gente se emporre y /o beba y coja el coche (más muertos)… Bueno, demagogias, ¿no?

Se ha prohibido y punto. Ahora surgirá gente absurda que diga que se prohíben los toros y no el aborto, ¡o la homosexualidad!… Sin comentarios.

Me parece que cada cual tiene derecho, en democracia, a su espacio, pero la democracia es el gobierno de las mayorías, nos guste o no, y no el triunfo de los grupúsculos. Democracia no significa que tienes que defender y apoyar cada idea que haya: el terrorismo, por ejemplo, no es democracia. Democracia tampoco es prohibir, sobre todo cuando hay un cierto tufillo apestoso de quitémoslo, que no sólo es cruel sino que también atufa a españolismo de pandereta.

Pero se ha prohibido y punto… ¿Y los bous al carrer? Ah, que son bous, no toros.

Lo que me fastidia es que me impongan una moral que alza a la vida animal a la altura de la santificación con un falso afán mesiánico, como si la venida del último mesías no nos hubiese jorobado la existencia los últimos 2000 años. No, señores, eso no es así… los animales, incluidos nosotros, somos así, salvajes y refinados, capaces de lo horrible y lo sublime. Si dentro de 10.000 años de repente desentrañamos los misterios de la trascendencia y abandonamos nuestro ser de carne y huesos para ser energía o ectoplasmas, pues mira que bien, aunque yo pensaré que nos hemos dado a los psicotrópicos… Mientras tanto, ni quiero humo ni nadie que me meta por los ojos que criar animales para hacer pieles está muy mal y feo… si la piel es noble, claro, que si es para nuestras zapatillas de perroflauta no pasa nada porque es lo natural… Todo para salvar al visón, que es tan humano… y de paso lo liberamos de sus jaulas y jodemos un ecosistema introduciendo una especie que sustituya a las endémicas…

Pero los toros se han prohibido en Cataluña y punto. Y mejor, porque así no sufrirán más y yacerán felices como el toro de Walt Disney por las praderas de la meseta… hasta que el toro bravo o de lidia, una variedad fabricada con un fin, se extinga para siempre, porque la única razón de que este animal exista es por su cría para la lidia. Así les dejaremos vivir… y morir en la extinción, sumándose a otras especies… pero bueno, ya ves tú: lo mismo pasó con los grandes saurios y aquí seguimos…

Y lo malo, lo peor de todo esto, es que me leo y parezco de derechas, lo que me asquea mucho más y me hace sentir más rabia por la gente transigente que no admite más que su propia transigencia y no la ajena.
¡Cuánto mal nos hizo el siglo XIX! ¡Y los 60! Así volviesemos al inicio...:

¡Medio Kilo!

Una entradita rápida de domingo, cosa inédita en mi desde hace años, para recordarme a mi mismo, y a vosotros, que ya hemos tenido la friolera de 500.000 visitas, lo que no está nada mal para ser un blog personal que no llega a los tres años, ¿no?
El otro día me acusaron (nótese la cursiva, porque se pone en cursiva y no entre comillas), y no os diré quién fue, de que había perdido la tónica que había caracterizado esta humilde bloga desde que la comencé a escribir, y es que cada día es menos personal. Antes contaba mis cuitas, como Werther, pero ya casi no, porque como antes los que leíais esta bloga no me conocíais tenía esa libertad de desahogarme más sin ninguna vergüenza. Luego empezaron a leerme uno de mis rollos (no se le puede dar más categoría) y luego el mismo Lolo, así que esas cosas del galanteo previo y los pormenores ahora se quedan a este lado desde el que os escribo… En fin, c’est la vie, ¿no?
Por otro lado, me sale más la vena marica… qué raro en un marica, ¿no? Lo cual me trae a la cabeza una cuestión de la que hace tiempo quería hablar, y es el hecho de ser marica (las bolleras tienen más control sobre su sexualidad) y cómo se refleja en nuestra vida cotidiana… Porque yo no sé si sólo me pasa a mi, pero es más una especie de estado de afirmación constante o algo así… Como somos maricas vamos a tal sitio, nos relacionamos mucho mejor, y casi en exclusiva, con nuestros amigos maricas, seguimos ciertas tendencias musicales, de moda, etc., parecemos estar siempre muy atentos a cualquier estímulo que despierte nuestra condición… esto último como los heteros, claro, pero como estos tiene que lidiar con mujeres, que, por lo general tienen menos grado de explicitación sexual, no es tan obvio. Un hetero puede mirar a mil mujeres y a él sólo le mirarán de vuelta tres y media, por casualidad y sin atisbo de recompensa sexual; nosotros, mientras, tenemos el marirradar siempre funcionando y cada vez que cruzamos miradas es casi siempre buscando algo sexual o una identificación.
Ahora no me digáis que no sois así y que sois megatranscendentales y toda esa mierda de marica moderna… es biológico y, como tal, es casi inevitable… Y he dicho casi: si no, fijaos en los curas católicos! Jajaja!
Y esta tarde a ver si le metemos a la Merkel todo lo que se merece por el orto…

y si es medio millón de veces, mejor que mejor...

QUE PAIS!

Resulta que la cadena amiga, la cadena de Berlusconi, Telecinco, a quien mucha gente conoce por Telemierda y lindezas similares, ha pleiteado contra La Sexta porque consideraba que la cadena de Emilio Aragón denigraba al canal… Eso se llama Sé lo que hicisteis y es un programa que nos muestra las mamarracherías de otras cadenas… y un día se les ocurrió dedicarles un vídeo muy descriptivo y locuaz…

Pues por esto han condenado a La Sexta a pagar 100.000 lereles por "denigrar" a la cadena amiga. Y me parece surreal, porque Telecinco y su programación para mi tiene un regusto a basura, a mierda, a bazofia… y siempre lo he expresado así y siempre lo haré mientras emitan programas como Mujeres, Hombres y viceversa o Sálvame en cualquiera de sus ediciones… con un presentador que me hace avergonzarme de compartir con él el hecho de la homosexualidad… Y lo mismo me pasa con Cantizano, especialmente después del programa en el que dieron voz a un asesino condenado por violar, atropellar y quemar viva a una menor.

QUÉ ASCO ME DA TELECINCO Y ANTENA 3… BOICOT, JODER.

Y como están retirando el vídeo de los chicos de Sé lo que hicisteis de su web y de Youtube, yo lo dejo aquí. Ea. Y este QUE ES GENIAL, con Marianín celebrando el Orgullo! xD El original está aquí!

Desincronizados

Este finde se celebra en todo el mundo el Orgullo en recuerdo a los disturbios de Stonewall que marcan el comienzo de la equiparación de los derechos de los homosexuales con los heterosexuales. Sólo han pasado 30 años y no hemos hecho más que comenzar. Aunque nos veamos muy privilegiados, esto es una cosa que no está tan extendida ni es tan estable…

En Francia, por ejemplo, que está aquí al lado y que siempre han sido adalid de modernidad, aún están pidiendo eso de la Égalité… Y, mientras, son ninguneados por las autoridades, claro, que dicen que en la manifestación de París hubo 30.000 asistentes… Tampoco es que haya que creerse los 800.000 que defiende la organización, porque ya sabemos cómo son las guerras de cifras, como esos millones que convocaba el neofascista nacional-católico foro de la familia en Madrid con misa y todo… y apoyados por el Partido Popular que lleva 5 años sin retirar el recurso a la ley de matrimonio homosexual y que es un claro ejemplo de discriminación… Somos iguales por la boca pequeña; luego quieren que las leyes sean diferentes según tu naturaleza…

Me voy por las ramas. El lunes 28 se celebra en todo el mundo el día de Orgullo y aquí ya hace tres años que lo celebramos a nivel estatal en Madrid, con la excusa de permitir que delegaciones autonómicas hagan lo propio, cuando a no sé quién le viene en gana…, pero ya en julio. A mi me parece un coñazo aunque este año me venga mejor, ¡jajaja! El caso es celebrarlo y hacernos visibles, cosa que parece seguir fastidiando a las autoridades de la capital, que este año impiden que haya barras en las calles con la excusa de que al no ser fiestas patronales… vamos, que si te quieres emborrachar hazlo a la salud de la superstición. Anda que no se les ve el plumero y el poso de la asquerosa religión que lo putrefacta todo. ¿Habrá que celebrar a San Sebastián y sacarlo en volandas?

Además, con esto de no permitir barras en las calles, la gente va a hacerse su botellón y así quedaremos aún más llenos de mierda con eso de que mira cómo dejan todo estos maricas…

Para que luego nos vengan diciendo que para qué tanto movimiento si ya lo hemos conseguido todo. Pues no, señores, aún nos quedan otros 100 años, y más con gente como Durán Lleida y sus votantes y simpatizantes ¬¬

REQUIEM,... PERO NO AETERNAM

Bueno, te vas unos días y resulta que cuando vuelves el Mocho coge y hace firme su amenaza y se larga de la blogosfera, dejando la bloga ahí muerta y dejándonos a muchos taaaan huerfanitos :-(

Y es que muchos de los que tenemos blogas (al menos yo, vamos) hemos tenido la cosa de hacernos con un blog después de seguir, desde hace mucho tiempo, a Pasa el Mocho. Yo, de hecho, tengo el honor de tener un primer comentario de todos mis comentarios de la mano de Mocho, cosa que me encantó… luego ya lo conocí y, claro, te das cuenta de la mente enferma que hay detrás del personaje… JAJAJA! Que noooo, que ese soy yo…

Qué vamos a hacer ahora sin esas petardadas, esas entradas kitsch, esas músicas tontipoperas con las que nos castigaba honraba, esas reviews sobre cuál es el mejor lubricante (anal), la peli más cochina (gay), esas entradas con marimitos musicales… Mocho, que dejas la blogosfera muy huérfana y sin gracia, que es una puñalada trapera y que si no fuera porque te das a razones, haríamos un grupo Facebook para torturarte a diario, ya lo sabes… Y luego están los efectos secundarios… porque si Mocho cierra la bloga… cuánto nos queda a nosotros? Porque todos sabemos que muchos estamos colgando del hilo de la despedida y cierre, muchos, muchos… porque es verdad que cuesta mucho escribir casi a diario y pensar qué contar,… Pero conste que yo, por lo menos, hasta el medio millón de visitas no me retiro, jisjisjis!

Mochitooooo, gracias por tooodas estas postas que nos has regalado y no dejes de volver algún día para colgar algo, porfiiiiiis, y pásate por aquí, claro, y sigue realizando eventos en el Mocholoft! 

Las Cosas de la Justicia divina

No iba a poner esto hasta mañana, pero ya me vale con lo de no postear los lunes con la excusa de que estoy volviendo de los Madriles… Así que allá voy…

Siempre me ha parecido muy curiosa la mitología cristiana, y más aún su variante católica, claro. Desde pequeño te enseñan eso del pecado, el castigo y la recompensa y todo ese chantaje sentimental y vital que te hacen para someterte. Yo, cuando creía que había un Dios como ese que nos enseñaban, vivía un poco acojonado con esas cosas que te decían de pequeño: si haces tal, te castigará Dios y patatín y patatán.

Ahora que ya sé que todo es mitología, aunque haga ilusión pensar en el más allá, nubes, ángeles con cuerpos esculturales, etc., me la suda mucho eso del castigo divino… Todo sea que luego me muera y me vea enfrente de Su Divina Majestad, aunque, en todo caso, seguro que no será ni cristiano ni católico (ni judío ni musulmán, claro… sí, las tres religiones monoteístas comparten el mismo dios: ninguno)…

A lo que iba: se empeñan los creyentes monoteístas que Dios recompensa o castiga (bueno, los protestantes no, para ellos ya está todo preconcebido en la mente infinita del Señor y no hay nada que hacer, por eso hay que vivir la vida aquí… Cuando me refiero a los protestantes hablo de los europeos, que los norteamericanos ya son harina de otro costal), y enseguida te espetan que tal terremoto es por culpa del pecado, tal enfermedad por la homosexualidad (a la que se empeñan en llamar, al otro lado del charco, homosexualismo), y tal desastre por permitir que los maricones y las bolleras se casen…

Pues ahora que me expliquen por qué Dios se ha librado de parte de un gobierno conservador-católico a ultranza como es el de Polonia… ¿Justicia divina? ¿Pero de qué dios?  
Toma dios:

CUANDO EL RIO SUENA...

A mi Office 2010 hackeado le pasa algo y no puedo escribir en la plantilla de blogas, así que pensaba dejarlo porque escribir directamente en el editor de Blogger es un coñazo, como el instinto de manada. Luego he pensado que tendría que escribir sobre la exposición de armaduras del Prado, pero no tengo fotos porque en este país no te dejan hacer afotos en los museos... lo que siempre me ha resultado increíble viendo cómo en el British y en el Louvre no te ponen pega alguna... En fin, para otro momento.
Resulta que hace un rato, cuando veía que pasaban las doce, veo en Google News que empiezan a acumularse noticias absurdas y twitters de forma compulsiva, porque ahora, sepáis, aunque quizás ya lo sabíais, en los resultados de Google te aparecen reacciones twitter en tiempo real... Nunca pensé que esta cosa tan tonta del twitter hubiese llegado a nuestros días... en más cutre que el telégrafo... Bueno, el caso es que resulta que Ricky Martin es maricón, parguela, homosexual, trucha, bujarra, gay... y nos lo cuenta él mismo en su página web, y dice que acepta, como parte de su evolución como ser humano (¿?) su HOMOSEXUALIDAD...:

"Ha sido un proceso muy intenso, angustiante y doloroso pero también liberador. Les juro que cada palabra que están leyendo aquí nace de amor, purificación, fortaleza, aceptación y desprendimiento. Que escribir estas líneas es el acercamiento a mi paz interna, parte vital de mi evolución. Hoy ACEPTO MI HOMOSEXUALIDAD como un regalo que me da la vida. ¡Me siento bendecido de ser quien soy!-"

Pues eso, que ya nos ha dicho lo que ya sabía el universo entero... He visto dos reacciones twitter, una de una fans que dice que no puede ser, que le han hackeado la web al pobre Ricky y otra de un tal Alejandro Sanz, que le apoya en todo... Qué pereza...
Mira, Ricky, a ver si te crees que somos bobos... enhorabuena por lo que te toca, hijo, y a ver si te calzas un buen maromo, pero sepas que no te incluiré en la sección de Grandes Maricas de la Historia, y no porque no lo seas (marica) sino porque a estas alturas ese rollito de la evolución y tal a algunos no nos cuela. Sólo dí que siempre lo fuiste y deja la evolución para Darwin xD que esto de que lo cuentes después de anunciar que vas a publicar tus memorias huele como olía en la Dinamarca de Hamlet... a podre :-)
Por cierto, ¿cómo se llama ese cantante que cantaba a dúo con Marta Sánchez y hacía las Rebajas del Corte Inglés? No sé por qué me ha venido a la cabeza...

Ains, soy lo peor... aunque he de decir que me alegro de que salga del armario si eso ayuda a otros y a la gente le abre las miras...

Tanto ruido…

Conste que no es que me quiera justificar, que sí quiero (jajaja), pero lunes y martes han sido para mi días de fiesta y ya sabéis que de fiesta no se publica nada, ¡ea!

Y ahora al grano: fuimos a ver Ávatar... y este soy yo, por cierto:

Después de semanas y Ávatar para arriba y Ávatar para abajo, nosotros seguíamos sin haberla visto y, sinceramente, con poca intención de hacerlo. El domingo, que no me volví a casita y me quedé con #L, se nos ocurrió sacar la entrada por internet, porque semos muy modernos, e ir, ya que taaaan terrible lo ponían con que si había que sacar la entrada con tantísima antelación, que si patatín que si patatán. Nos fuimos a Principe Pío, que nos pilla más o menos cerca, y la vimos en 3D, como dios manda.

Al principio eso de las 3D era un poco de quedarse uno bizco intentando encajar los diferentes planos, pero luego nos acostumbramos. Quizá el problema fue estar en la última fila, pero para la próxima (Alicia en el país de ácido lisérgico, que no se estrena hasta abril por culpa de Ávatar, según parece) ya sabemos qué no se debe hacer.

Las cosas buenas: el 3D, que parece que se te meten bichos, balas y otros objetos voladores por los ojos; los efectos especiales y la infografía, que está muy lograda, con tanta selva y tanto pandoriano de esos y tantas lucecitas, que tiene que ser un coñazo ir píxel por píxel… ¿Algo más? Pues no. Las cosas malas tampoco son muchas, seamos francos, pero están colocaditas justo en to su coño moreno: el argumento, que es predecible que un chiste de Irene Villa y nada original; la duración, 2:45 horas del ala, que se hace un poco coñazo porque la mitad de ese tiempo lo usan para regodearse en el 3D, las lucecillas y la fantasía lisérgico-nocturna del diseñador… y ya está… Vamos, que nos aburrimos mil.

A veeeer, que sí, que es una experiencia grata y merece la pena pagar los 10 lereles por verla, porque además te dan las gafas de gafapasta para que te las lleves y te puedas disfrazar en carnaval de indeseable, pero quizá sea un poco coñazo para ser una peli de efectos y muy simple para ver una peli de argumento… ains… y encima se esperan secuelas...

Lo bueno que tuvo es que descubrimos una nueva categoría de "señoras que": Señoras que se van colando con todo su coño moreno en la cola del cine aunque tú estés comentando en voz alta el morro que tienen las muy hijasdeputa golfas…

¡Y ya está! Mañanaaa… ya veremos… ¡ah, no! Carnaval…

No hice Cronica findesemanal...

Este finde fue finde navideño y largo… El sábado tenía comida con mis amigos heteros, como todos los años. Son todos muy de derechas, pero no son muy homófobos, aunque claro, en un grupo de 11 somos 3 maricones y medio y dos llevaron a sus novios, con lo que está complicado mostrar rechazo aunque sólo sea por la superioridad numérica.

Siempre hacíamos la comida (o cena) sólo los amigos, porque era una comida de amigotes de esas que al final nos comíamos el flan sorbiéndolo de un solo trago… Pero algunos empezaron a casarse y traían a sus mujeres, cosa que no mola nada… El año pasado había hasta cochecitos con bebés dentro: toda una desgracia. El caso es que este año sólo fueron tres hembras de las 6, una de ellas con su hermana, que la lleva a todas partes. A mi me tocó en frente de una que es nueva, recién casada y bastante simpática y le dí conversación… habló de pescados y dijo que le gustaba el pescado azul y el rosa (sic). Yo, que pensé que por rosa se refería al salmón (jajaja), le dije que a mi también me gustaba, con una sonrisa en la boca, a lo que ella me espetó que ya lo sabía, pero que ella hablaba de pescado de verdad… Juas! Rosa sigue siendo sinónimo de maricón: qué certeros fueron los nazis con el triangulito rosa de los campos de concentración…

Por la noche tenía cena con amigos más nuevos, los que cambias en cierto momento de tu vida cuando estás de los viejos heteros hasta el gorro. Lo pasamos bien y estuvimos en varios bares bebiendo y riéndonos. A última hora fuimos a uno de los bares maricas que tenemos y que estaba petadísimo… y es que hasta los maricones vuelven a casa por Navidad. A la media hora yo ya estaba medio rallado con el humo, que era como Londres en tiempos del destripador, y con una amiga hetera que en cuanto entró ya puso cara de no querer estar allí, empezando a decirnos uno por uno que nos fuéramos. Al final nos acabó rallando a todos y yo me largué a dormir a las 5 de la mañana de mal café, sobre todo por el humo, la verdad, pero también porque estoy harto de que después de estar por bares normales, i.e. heteros, vamos a uno de los nuestros y parece que ya te tienes que sentir culpable por llevar heteros que van a disgusto… ¡Joder! Pues se puede considerar afortunada de que no seamos los típicos amigos maricas que sólo salen por el ambiente desde primera hora de la noche… aunque así aprendería lo que es estar desde los 14 a los 20 siendo marica en bares heteros…

¡Ah, y que mañana se acaba el año! Lo digo por si no lo sabíais y os pilla con los pantalones bajados…

Que Caracter!...

Después de la bromita de ayer, que puede que sí fuera un poco de mal gusto, me disculpo con vosotros y os doy las gracias por los mensajes recibidos en los que me insultabais de manera repetida… Nunca tanto insulto significó tanto cariño, así que bienvenidos sean vuestros insultos y bienhalladas vuestras personas.

Antes de hacer una posta de finde año despidiéndome de todo lo ocurrido en el año, he de soltar ya las últimas iras sociales que me quedan dentro. La única, digamos, que queda y que habré de liquidar mañana es la de una amiga mía de la que creo haberos hablado en alguna lejana ocasión: Lajebi. Como su nombre indica, es heavy, y es que aún quedan heavies en el mundo con 30 años. Tiene un carácter de macarra muy desagradable, un poco tipo la Esteban pero cargado de un odio espectacular hacia todo el mundo que no sea mujer, heavy y ella misma. A los hombres nos odia con especial virulencia y siempre suele decir eso de hombres teníais que ser… porque es de las que confunden ser feminista con comportarse como un maromo.

Resulta que hace un par de años, en su cumpleaños, yo estaba fuera y trabajando, y le envié un sms de felicitación, porque tampoco somos tan íntimos ni tan amigos. Cuando la ví, a los pocos días, me puso pingando por mandarle un sms en vez de llamar. Yo le expliqué mi circunstancia y me disculpé, cuando seguramente ella en el mismo lugar me hubiera mandado a tomar culo por insolente… Pues el caso es que poco más tarde llegó mi cumpleaños y me envió un sms… Yo pensé que, después de la escenita, eso era una revancha, pero le contesté agradecido. Como me daba igual, no le dí más importancia e invité a muchas copas, cosa que ella nunca hizo, por cierto, en su cumpleaños. El otro día fue su cumpleaños y últimamente está muy arisca con el mundo y parece que le deben y no le pagan. Yo no tenía ganas de tonterías y me acordé de su felicitación, así que le envié el mismo mensaje que ella me enviara meses antes pero cambiando el hola feo, felicidades majo por hola fea, felicidades maja… No contestó… Hoy, martes, vamos a quedar unos amigos y ella estará… ¿qué pasará? Ya os lo contaré, porque la tía no se calla ni debajo del agua…

Por cierto, el de arriba, que parece el hermano guapo de Cantizano, se llama Tyler Dorn…

Decisiones…

Bueno, después de pensar cómo cambiar el diseño de la bloga, me he dado cuenta de que no me acaba de convencer del todo… Pero, en realidad, de lo que me he dado cuenta es de que cada día se me ocurren menos cosas que escribir, me resulta una obligación tediosa y ya habéis visto que últimamente no publico demasiado: hay más días a la semana sin posta que con ella…

Luego está la cosa de que no tengo tiempo para estar al día con las blogas de la gente y los comentarios y responder y toooda esa especie de burocracia, más buscar un cierto tipo de chulazo para poner todos los días sin que se note demasiado que estoy fusilando a otras blogas del blog-roll… Y es que las vacaciones no son buenas para pensar, especialmente cuando la casa se te llena de hermanos, cuñados, sobrinos, un incierto futuro laboral, decaimiento general… vamos, que la cosa está muy malita.

Todo este rollo lo cuento como prólogo y justificación a mi siguiente declaración, y es que cierro la bloga con todo el dolor de mi corazón, porque gracias a ella estoy al día de muchos de vosotros y me hace sentir que formo parte de la vida de mucha gente, aunque sólo sea por las fotos de los chulazos y maromos… Me da mucha pena, sí, pero bueno, siempre quedará el teléfono, el facebook y esas cosas, ¿no? Además, todos sabíamos que estas publicaciones tienen sus días contados desde el día en que se cuelga la primera posta. Mañana eliminaré el Mariblog del todo, así que si queréis coleccionar las fotos sucias tenéis 24 horas antes de la destrucción final.

No iba a permitir comentarios en esta entrada, pero no me parece justo, así que todos los que queráis podéis comentar lo inocentes que sois por creeros esto en el día de los Santos Inocentes… ¡PRINGAOS! ¡Que no os libráis de mi tan fácilmente! JAJAJA… Mañana más y mejor :)

¡Besoooos!

Renglones torcidos…

Resulta que a este país ya no lo paralizan ni las crisis ni las nevadas ni la Conferencia Episcopal (ya les gustaría a estos, ya…), pero el viernes todo el mundo estará pendiente de cómo la arrabalera…

[Sírvase usted mismo del DRAE:

1. adj. Habitante de un arrabal. U. t. c. s.

2. adj. coloq. Dicho de una persona: Que en su traje, modales o manera de hablar da muestra de mala educación. U. t. c. s.]

… la arrabalera, decía, de San Blas estrena su nueva cara en ese programa que es el resultado del coito de un súcubo y el cadáver de Jabba el Hutt… Ya hoy mismo ha causado sensación en los medios y en internet mientras se iba multiplicando la noticia de la portada de Lecturas, que tiene la exclusiva de desvirtuar la palabra que le da nombre y de monstrarnos lo que debería permanecer oculto…:

Huys, perdón...:

Bueno, he de admitir que la chica ha quedado bien, muy bien, al menos en comparación con lo que era antes, pero el problema de esta chica es que es el objetivo de cierto refrán: aunque la mona vista de seda, mona se queda. Ahora resultará más ordinaria aún con esa cara tan angelical que le han esculpido. Por cierto, ese cirujano obra milagro.

Y nada, todo el mundo querrá ver a la Esteban porque es el orgullo de la mediocridad, el deslengüerío y el relativismo que triunfa en forma de esperpento en este país en el que cada vez se ensalza más al mediocre y el mediocre se crece más en su propia pila de fango. Con esto se podrían abrir debates sobre la televisión, la educación en los colegios y en casa de cada cual, pero resultaría bastante estéril, así que quedémonos con el hecho de en qué lugar va a quedar un país que de forma masiva verá las campanadas de Tele 5 porque las da la Esteban recauchutada… y no, no es por seguir la broma, no… lo mismo que la vergüenza del chikichiki, que muchos lo esgrimían como protesta ante el monopolio eslavo en el festival de Eurovisión que tanto detesto, por cierto. No, señores, no. Se hacía porque en este país no distinguimos la broma del escarnio, y así nos va, claro.

Mierda. Me acabo de leer y sueno a columnista barato… Ea, Esteban, sigue así y sigue siendo tan de derechas, hija, que te da justo el barniz que te falta… Horror… ahora he parecido un columnista barato y, encima, de El País. Paro ya, que me pierde la palabra.

Ronco (Varela)

Resulta que ronco… si, ronco… Yo no quería admitirlo y cuando #L me decía que roncaba yo pensaba que exageraba y que seguro que no era nada… Pero me lo decía siempre, en la siesta, por la noche. Sobre todo yo flipaba con lo de la siesta, que ni te das cuenta de que te quedas sopa. Yo me quedaba sopa y me despertaba a los 10 minutos y #L me decía Vaya sueñecito te has echado… y yo lo negaba, como las abuelas, jajaja… y él me decía que sí que me había dormido porque había roncado.

Antes sólo roncaba si me quedaba sopa boca arriba. Bueno, roncaba y me ahogaba, porque me produce apnea dormir como Nefertiti… pero ahora ronco de lado también, lo que hace de mi un compañero de cama horrible; de cama, de hotel, de habitación y de todo: soy un asco. En mi incredulidad yo lo negaba una y otra vez y #L me decía que un día me iba a grabar… Pues bien, ayer noche me grabó, BUAAAAAA!... y me lo ha puesto nada más despertar y… sí, ronco… No es un ronquido de los monstruos de las cavernas pero es un ronquido de los que molestan, y ahora que me he oído tengo un trauma horrible y un cargo de conciencia muy grande… ¡hasta remordimientos!

Pero bueno, por lo visto, no es de despertar a la gente, al menos de momento, así que tengo que acostumbrarme a esperar a que #L se duerma antes que yo, lo cual está muy complicado porque últimamente caigo en la cama como si me hubiese roto el cuello, juisjuisjuis… Por lo demás, mola dormir con #L…

Y ya está, una posta corta para el martes. FIN.

El Zerito de Otto: Epilogo

He de admitir que no pensé que iba nunca a escribir yo lauda alguna hacia Zero, la primera revista gay en español (sic), pero la verdad es que ahora que cierra creo que ya no tiene más arreglo del que se le podía haber intentado dar. Estaba muy claro que era una revista con unas buenas intenciones en sus orígenes hace ya 11 añacos, pero luego se superficializó, como les pasa a muchos maricas que por querer ser más maricas que nadie se convierten en una parodia de sí mismos y en un mamarracho...

De ser reivindicativos pasaron a ser un poco blandengues y a tener portadas con personalidades que ni mentían ni desmentían sobre lo suyo, y eso no puedo ser, no puede ser porque los maricas que no pueden salir del armario necesitan un espejo, aunque sea pequeño y deforme, en el que poder buscar un reflejo de su situación, viendo que hay mucho marica suelto en el mundo: jueces, periodistas, actores, toreros, futbolistas, el portero de la casa de enfrente, el frutero de la esquina o la librera de la manzana de al lado…

Pero no, se dejaron de tales zarandajas y se pusieron con las cremitas, el estilo zen, lo de poner la casa tipo Haiku o como se diga (¡JAJAJA!), el recomendar un manual de estilo para el que uno tenía que ganar un millón de pesetas (y no DE LAS ANTIGUAS, que pesetas sólo ha habido unas… en todo caso extintas) y superficialidades más allá de lo razonable… y mira que tenían dónde mirarse, ¿eh? Sin ir más lejos, la francesa Tetû…

Da pena que perdamos una voz que nos representaba, no como representativa de un colectivo sino como una de las voces visibles del colectivo marica, y no es bueno que se pierdan voces cuando aún son necesarias, porque anda que no queda por hacer… Si hubiese continuado, seguiría siendo el objetivo de muchas críticas, de eso no cabe duda, pero siempre nos quedará la cosa de aquel posible giro editorial que ya nunca se dará y que seguro que podría haber servido de algo.


Yo tengo casi todos los ejemplares y no olvidaré esa especie de subidón de comprar mi primer Zero en un quiosco de provincias, subidón que seguro tuvo más de uno y que forma parte de esa lucha cotidiana que todos tenemos, y estoy convencido de que si hubiese sido más comprometida, todos aquellos que dejamos de comprarla, que somos muchos, seguiríamos acudiendo a nuestro quiosco cada mes, a pesar de que la distribución de la revista era patética, casi tanto como Yurena, que fue portada de la publicación y creo que fue ese el inicio del fin…

Esperemos que después de Zero algún día haya un Huno… o dos...

Hala! Bajandose del Pedestal!

De verdad, es que es una cosa de no dar crédito, como mis cambios de humor estos días, que voy del pesimismo a la euforia en cuestión de… segundos. Ya os acordáis de que os hablé de Rafa Martín y, me cito a mi mismo, comenté cosas como Que luego a uno le caiga bien o mal, es otra cosa: no sabemos hasta qué punto lo que vemos es una impostura que él muestra o no… Vale, pues ya lo sabemos: no es una impostura, él es así. Confiaba en que fuese una especie de personaje creado ad hoc, o así, porque siempre parece que damos más oportunidades a la gente atractiva, jajaja! Sobre todo si nos chorrea la pepitilla…

El caso es que ya vi un vídeo en el que, sin palabras, nos mostraba lo que sentía… yo, a cuadros, porque la verdad es que parecía un caso mental, y pensé Huy, huy, huy… que no es broma, que es ASÍ… Luego empezó a publicar mil noticias repetidas en el Facebook cada cuarto de hora, y petaba tooodo de sus publicaciones… Lo peor fue cuando llegó al límite de amigos y decidió crearse un grupo de fanes de su persona… Yo ahí estaba, claro… como iba a contar cómo se mataba en el gym… Y empezó a publicar por duplicado, lo mismo de su perfil y de su fanclub, cada hora y muchas veces la misma cosa tres veces… Empecé a pensar que era un poco cargante hasta que le borraron su fanclub porque alguien lo denunció, y es que se ha formado un Fan Club de No a Rafa Martín en el Facebook… Colgó un video diciendo que la gente era mala (la verdad es que si que hay mucho hijo puta, jajaja, pero malos, lo que se dice malos, estos no son… lo que les pasa es que les carga tanto mundo de fantasía y color), pero que no había que dejarse vencer y que haría otro grupo de fanses, al que yo ya no me apunté, claro… ¿Queréis ver el vídeo? Porque vais a flipar… yo con esa risa como nerviosa no puedo...

En definitiva, que no se puede petar los escritorios de la gente con tanta publicación, tipo "votadme para la nueva cara de Men's Health" y a los 10 minutos "votadme para la nueva cara de Men's Health" y al rato "votadme para la nueva cara de Men's Health" y así día tras día… porque es, simplemente, in-so-por-ta-ble, como cuando yo os almibaraba el Facebook en tiempos anteriores… Pues ahora multiplicad lo mío por… por… ¿10? Supongo que el ego ya lo tiene grande, aunque estas cosas de buscar la aprobación en los demás suelen proyectar justo lo contrario, pero bueno… creo que se ha creído su propia fama y se ha desatado el chaval aún más… Con lo guapo que estaba él en el bus de Zero en el orgullo, tan calladito… y ahora ya está a punto de convertirse en una caricatura de si mismo, si no lo es ya… Qué pena… y a eso unidle una horda de seguidores y fanes que son legión, como la niña del Exorcista, vamos…

Conste que en ningún momento digo que sea mal chico, ¿eh? Y me la pela que se folle a quien sea, guapo o feo, o si se mete o deja de meterse, que allá cada cual… pero es que es taaaaan fresita que hasta Fresita parece la madrastra de la Satanás, y yo ahora no tengo el chirri pa ruidos ni para mariconadas. Además, si sigue apretándose los abdominales taaaanto cuando hace sus vídeos, al final se va a cagar por la pata abajo y aquello va a parecer un postre de fresas con chocolate… ¡AINS! Y es que, como decía mi abuela, lo poco agrada y lo mucho enfada…

Ah, y que ayer un malagueño dejó un comment cuando hablaba yo de Málaga diciendo que tenía razón, y que la gente de Cádiz tiene mucho arte… aunque eso está por ver… ;-) Gracias por tu comment y disculpas a los demás por no comentaros ni responderos a los comments… ¡Pronto tooodo esto acabará!

Cronica corta y ya seguire...

El fin de semana ha sido bastante raro, la verdad. Pero raro tipo Twin Peaks, con sueños surreales en los que la gente habla al revés (post LOGSE, alrevés/alrrevés) y no se acaba de resolver el conflicto por mucho que se hable…

¿Empezamos? Bueno, el viernes empezó cuando me levanté, con algo de resaca, y recordé algo que había hecho el día anterior… Los móviles deberían de tener un sensor de alcohol que bloquease el envío de sms… De todas formas, sirvió para desencadenar cosas y darse cuenta de que no iban a ninguna parte. Eso es bueno. Lo que no acabo de comprender es el hecho de que la gente se vaya por las ramas y no vaya al grano cuando deben. Eso está mal, pero como ya me lo han hecho antes este año, empiezo a tener callo… También en increíble ver cómo los humanos tropezamos en la misma piedra una y otra vez (y no lo digo por mi) y nos empeñamos en querer lo imposible haciendo cosas que insultan a la propia inteligencia y al sentido común de los humanos.

Tómese, del párrafo anterior, desde Lo que no acabo… hasta el final como una digresión gratuita, así, en general…

Tenía un bodorrio el viernes, de esos de provincias que son de postín, rancio abolengo, de esos de catedral y mucho horror… En las bodas de mis amigos de toda la vida (heteros y de derechas) yo me aburro mucho y en seguida arrastro al bar a todos. Lo malo es que empiezan a estar todos casados y sus mujeres les atan corto, jajaja, así que nada, no hubo manera. Yo al final me salí, sólo, cuando la soprano que amenizaba la ceremonia religiosa se puso a cantar: cuando una soprano hace que Vivaldi suene a Wagner es hora de 1) huir 2) degollarla… Quería ir al convite, así que me decidí por 1).

Cuando, por fin, terminó la ceremonia, estuve hablando con la gente fingiendo interés. Uno de mis amigos tiene una nueva novia… Las anteriores eran geniales, pero esta es la típica que quiere caer bien y la caga un poco. Me preguntó por mi chico… qué sutil… Le dije que no había chico y coge, la muy guarra, y me espeta un Bueno, no te preocupes… yo ya llevo unas cuantas bodas yendo sola de soltera… La miré como quien mira a un extraterrestre, porque el comentario no venía a nada: no me deprime ir de soltero a las bodas (al menos por ahora)…

Entre el tercer y el cuarto plato, por si no me hubiese quedado claro, coge la muy zorra y me espeta ¿Qué tal llevas tu boda de soltero?... Era como ver una película de David Lynch: surreal en la que uno se pregunta Y esto… ¿A qué coño viene? No recuerdo qué le contesté… pero no volví a hablar con ella hasta… ¿el día de su funeral?...

Estuvo bien todo, porque luego, en las copas, tenían Stolichnaya y Moskovskaya… Pasó una cosa con mis amigos gays emparejados que me puso de muy mal humor, pero eso da para una posta (la de mañana, por ejemplo). A eso de las 6 me largué a casa, que tenía intención de largarme, un finde más, a Madrid de fiestaaa! Me desperté a una hora prudencial, comí y me eché un rato en el sofá… un rato que debió ser de unaaaas… 4 horas. Me desperté cuando la gente de Madrid, RMN y Sue Ellen, empezaron a reclamar mi atención… pero ya no había ni trenes ni buses ni nada, así que queda pospuesto para el próximo finde (¡bieeeeeen!). El resto de la tarde (no quedaba mucha, la verdad) me dediqué a ver la tele y, a eso de las once de la noche, me dio una llorera que me duró hasta la mañana del domingo… Lo había evitado estos meses y creo que alguna parte de mi alma me lo estaba reclamando a gritos…

¡Olé, qué alegría de final, oiga!