Bueno, queridos, en la víspera de Reyes os traigo un post de esos que os gustan, sobre todo a cierto sector de mis lectores a los que les gusta esta animadversión que le tengo al mamarracherío homosexual que tanto y tanto nos invade en los medios...
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| La nueva corbata de Davidelfín |
No sé si instaurar una nueva sección con esta posta, porque no sé si seré capaz de leerme ciertos libros sin que se me abrasen las retinas... pero bueno, mientras espero que alguien me regale algún libro de Abel Arana sobre el chuequerío, os comentaré un par de cosas sobre un libro que ha escrito una
amiga mía, muy
amiga...
Ironía (fem.) 3. f. Figura retórica que consiste en dar a entender lo contrario de lo que se dice.
Y no, no voy a hablar de nadie llamado ironía, aunque el nombre es bonito... sisisi...
Muchos de vosotros, o nadie, quién sabe, recordaréis con horror, o alegría, quién sabe, mi primera vez en la
Cuarta Pasarela (
óiganse aquí truenos) o sea, Cibeles de toda vida por mucho que le ponga el
Fashion delante o el
Mercedes o
whatevah se queda igual que la mona aquella. Recordaréis que os hablé de alguien... pues voy a citarme a mi mismo, cosa de pésimo gusto que no debéis hacer jamás... porque de acuerdo con la reglas del buen gusto...:
No haya uno de citarse a si mismo,
pues denota gran aldeanismo
Bueno, coño, que hablé de este (
cítome)...
"Si, qué zapatazos de tacón! La cosa es que la MAMARRACHA que lleva estos zapatos es un tío, un tío! Si es que hay que ser ridícula...! Niño! Que Bowie ya se retiró después de hacer eso mismo hace 30 años!"
Luego me enteré de que en ciertos círculos, que aún no sé cuales, era persona celebrada... No le dí más importancia... pensé que estaría en esos años de adolescencia taaan malos que hemos pasado todos, hasta que se metió él y su amiga con unas amigas mías y eso, nena (
muévaseme el cuello en plan negra chunga y brazos en jarra), eso es meterse conmigo.
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| Igualita que yo... pero con pelo |
Bueno, pues es Víctor Blanco, muy famoso por llevar tacones (sí, he dicho Víctor) y por ser estilista, o algo... si es que yo soy muy
outsider en el mundo de la moda, solo voy a las pasarelas por el
drinking kissing room. Bueno, pues ha escrito un libro (sic) sobre lo suyo (no seáis mal pensados, no habla de eso que pensáis...) que es este...
Mira, ¿para qué hablar de medios días habiendo días enteros? Pues porque estoy hasta mis peludas pelotas de gente que va de
guay, de
wannabe,
de-quiero-y-no-puedo-pero-aun-así-tengo-la-cara-de-hacerlo-y-se-descojonen-de-mi cuando no valen nada y cuando sus años de enseñanza obligatoria no les ha servido para escribir bien...
Y seamos sinceros a la vez que crueles y realistas... ¿si has nacido después de 1960 y no te has aprendido lo de las bes y las uves, dieresis, acentos y demás, qué crees que se debe esperar de tí? Pues tonterías y anafabetismos varios...
Qué
homofogo me estoy poniendo y qué larga me está saliendo esta posta, joder...
Al grano... he empezado a leerme el libro (tranquilos, no lo he comprado, ha sido fruto de un
luciaetxebarriazo, que la gente es muy mala y piratea mucho) y es, simplemente, ininteligible (ahora si el ínclito está leyendo esto irá corriendo al diccionario, supongo)... Todo simplicidad, tendenciosidad y un montón absurdo de anglicismos, que si esto es
minimal, que te pongas unos
jeans o un
blazer, que te hago un
outfit, que si tengo
olfato trendy... eso sí, luego te recomienda una
chupa de cuero. Y tiene una frase genial, porque nos explica que después de trabajar en una
firma multimarca (¿El Corte Inglés o Carrefour?) coge y escribe...
"Yo no era sólo un vendedor, me había convertido en un visual merchandising"
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| Qué visual ni visual! Qué mamarracherío! |
Primero, en todo caso,
merchandiser, y, segundo, habla de Furest como si hablase de Hermès... y seguro que el último papanatas de vendedor de la tienda Hèrmes del 24 de la Rue du Faubourg Saint-Honoré, París, le da mil vueltas, y sin tacones. En fin... sigo... Después de citar a Dior y Lagerfeld va el tío y se cita a sí mismo... ¿y qué os he dicho de citarse a uno mismoooooo? Pues eso... y atentos a la profundidad de su prosa...
"El estilo no se compra... pero se puede crear. Con esfuerzo y buen asesoramiento, ¡todas podeís ser princesas!"
... ¿Perdona? Jajajaja!... Y eso sin meterme con sus
Diez MandaVictors,... uno de ellos es brutal, porque dice que nunca
pensarás que un Birkin es un helado ni un pueblo. Birkin es El Bolso... Pues no, mi
querido amigo Víctor, Birkin es una actriz que luego dio el nombre al bolso, y podías haber contado la bonita historia del porqué.
La parte más coñazo, y ahí es donde he parado porque estaba a punto de darme un aneurisma cerebral, es en la que habla de la forma de las mujeres, que si relojes de arena y todo ese rollo, pero el las relaciona con famosas, tía, nube... para que te hagas a la idea mejor, poniendo "visualiza a Beyoncé", y luego dice cómo las vestiría él, que es justamente la manera en que visten ellas, ¡jajaja! Eso sí, tiene una cosa muy clara, una revelación sagrada, un arcano desconocido: si eres gorda, ve de negro. Toma ya.
¿Estaré siendo muy cruel? Conmigo mismo digo, porque sólo recordar lo leído es mortal... A ver si sigo y os cuento más cositas la semana que viene, porque yo creo que el libro no ha hecho más que empezar, ¡mwahahaha!
Felices Reyes.
