Querida ministra Gonzalez-Sinde:

Ignoro, o mejor, desconozco, los motivos por los que has sido nombrada Ministra de Cultura, porque a la Regás no le llegas ni a la suela. No creo que haber sido presidenta de la Academia del Cine sea un mérito suficiente, y visto está que tus guiones para el cine tampoco son como para hacerte un sitio en la Academia de la Lengua… Vale que La Buena Estrella estuvo bien, pero de eso hace ya 12 años y de momento no creo que Mentiras y Gordas se vaya a convertir en el nuevo Quijote por mucho que la peli mole.

Supongo que conocerás los recovecos del teatro, del ballet, de la ópera, del Auditorio Nacional, de la Orquesta Nacional, de la Biblioteca Nacional y la biblioteconomía en general y un eterno etcétera… Ya, ya sé que no hace falta ser ecónomo para dirigir el Ministerio de Economía, pero me temo que con la Cultura va a ser que tendrás que tocar muchos palos, así que supongo que te estarás poniendo con todo…


Supongo de nuevo, como suponemos muchos, que tu nombramiento se debe a tu actitud hacia la piratería y la connivencia con la SGAE, con la cual el Gobierno debe tener una deuda que desconocemos para recibir tales prebendas, porque que una sociedad privada tenga la capacidad de recaudar impuestos de manera universal es una prebenda, chica. ¿O una vergüenza? Desde luego este Gobierno, en este sentido, queda a la altura del barro.

Vuelvo a suponer que tu política será afín a la de la SGAE, que defiende cosas buenas, claro, pero que usa medios no muy lícitos… Ya sabes que el intercambio de archivos no es ilegal en España si no hay un ánimo de lucro, y hay muchas sentencias judiciales que lo respaldan… También sabrás que la calidad de las producciones del cine español es, mayoritariamente, deficiente y que ese es el problema del cine español, no que se descarguen películas, porque yo te aseguro que no me bajaría Mentiras y Gordas ni harto de drogas, y no pienso gastarme un euro en ir al cine a verla, por supuesto. Sabrás también que el canon es un impuesto preventivo: ante el riesgo de piratear, nos obligáis a pagar, aunque luego no usemos un solo cd para grabar material ilícito… un cd, un dvd, un disco duro, un móvil, una grabadora, una radio, una tele, un mp3… vamos, que como ya nos penalizáis con ese pago obligatorio, parece que nos licitáis para que usemos el intercambio de archivos, evidentemente… y eso sin contar cómo jodéis al pequeño comerciante, como a Ana María.


Mira, el fan de Bisbal se va a comprar el disco si o sí, y yo iré al cine a ver algo decente cuando sea decente, y ambos ya estaremos pagando un dinero a la SGAE por ello (120 millones de euros el año pasado, 20 mil millones de pesetas que en palabras de la Ministra son sólo unos céntimos), lo que nos hace adquirir una serie de derechos, como el de copia personal. Como, a parte, mañana me compre un tambor de cedés y os pague un porcentaje porque suponéis que voy a piratear, pues nada, me será lícito hacerlo, ¿no? Eso es como aquel al que le dicen Oye, por si acaso en tu vida matas a alguien, te vamos a meter en la cárcel… a lo que el otro respondería Oye, pues ya que me condenáis por nada, espera que le voy a dar un tiro al banquero cabrón que ha jugado con nuestros dineros y así ya me metéis en la cárcel por algo…


Yo antes compraba muchos discos originales, pero desde que pago el impuesto SGAE, pues nada, nones, pero no me bajo nada que me compraría, chica, y te aseguro que conmigo el cine no pierde un espectador por culpa de Emule, porque sólo voy si me merece la pena. De hecho me voy a comprar el DVD en edición coleccionista del Don Giovanni de Mozart en la versión cinematográfica de Joseph Losey, ¿sabes por qué?, pues porque es una obra de arte y porque sólo vale 20 euros. Eso no lo piratearé… pero sepas que tampoco lo haré con el cine español, porque películas como Mentiras y Gordas ni valen el dinero de la entrada ni son una obra de arte, por muy ministra que sea la guionista. Lo malo es que no tienes tú la culpa, chica, la tiene el que te ha puesto ahí. Vaya cagada, José Luis.

¿Ubi sunt?

Anoche ví, mientras cenaba, El Hormiguero. No soporto ese programa ni a uno sólo de sus colaboradores, por no hablar de su conductor Pablo Motos. Tiene menos gracia que un chiste de Lepe, una vis cómica que da ganas de llorar, siempre forzada, además de dar la impresión de ser un tío pagadísimo de sí mismo. Trancas y Barrancas, las hormigas, son un dolor, pero aún es peor cuando sus alteregos salen de debajo de la mesa y se dedican a comentar revistas. El calvo es horroroso también y todos tienen una cantidad de piños que no se puede de creer, así que supongo que por eso triunfaron antes en la radio… y Flipi… bueno, eso da para un post.

Cambié de canal a tiempo para ver un poco de CSI y echar mucho de menos una de las voces, la de Catherine Willows, que es la misma que la de Monica Geller, que es la misma que la de Kristin Scott-Thomas… y muchas más, y que era la voz de Concha García Vallero, que nos dejó hace casi 3 años. También echamos todos de menos a Homer Simpson, Bill Cosby, la voz en off de Frasier y KITT (sí, sí, el coche fantástico), que era la voz de Carlos Revilla… Desde entonces no veo ni un solo capítulo de los nuevos Simpsons en castellano… Prefiero verlos en versión original.

Hoy quiero lanzar un recuerdo a todas esas personas que nos abandonan por culpa del último mal, y sobre todo a las personas que quedamos aquí. La muerte es fea y tonta y un asco y espero que la genética y las células madre nos permitan pronto decidir cuándo envejecer y cuándo morir, y cuánto vivir, claro… De momento no nos queda otra que cruzar los dedos para no tener a nadie cercano enfermo ni a nosotros mismos, claro.

Y un besito enoooorme a mi BH que es el mejor y me alegra cada día. Y si os empalaga, ya sabéis: tirad de la cadena, que no tenéis corazón. ¡Hala!

Condesa de Mencia

Mencía es un antiguo nombre castellano, de aquellos tiempos de cuando el puerco Habsburgo acabó con los fueros de Castilla, cosa que se celebraba ayer en Castilla y León. El puerco austria es, claro está, Carlos I. Como digo todos los años, fue culpa de su abuelo el puerco Fernando el Católico que, muerta Isabel, se negó a quedarse sin la Corona de Castilla que debía heredar en exclusiva Doña Juana… esto quede para los catalanistas que siempre dicen que Castilla aplastó a los paisos, que no eran tales porque se llamaba a todo aquello Corona de Aragón. No fuimos nosotros (primero porque no habíamos nacido, jajaja), lo empezasteis vosaltres.

Todo esto es una tonta introducción a que en la calle que se llama así en mi ciudad, Mencía no tiene escrito su acento en su sitio (tilde para los pejillosos logse) y leerlo da mucha risa: Condesa de Mencia… > Condesa Demencia, y ya debía ser eso una señal porque en el tren me he topado…

Con-esa Demente…


Resulta que iba yo en mi tren en la cafetería, muy tranquilito, con mi café, mi ordenador, relajado y trabajando y viendo como la tía parecía ser muy rara. Demostró serlo cuando, tras pedir una lata de Coca-Cola y otra de cerveza, giró la de cerveza. Como debía tener unas gotas de agua en el borde, ella pensó que la lata de cerveza tenía una fuga y para cerciorarse empezó a agitarla, boca abajo, cual coctelera mientras mascullaba. Convencida de que no había problema, ya podéis imaginar lo que hizo acto seguido: abrir la lata y provocar un chocho de espuma por los alrededores. En este punto ya sabía que estaba tarada de la chola.


Yo seguía a lo mío, con el ordenador y tal, cuando escucho que dice …y luego dicen que hay gente enferma, seguramente haciendo referencia a la ocasión en la que alguien la hubiera adjetivado a ella así. Sigo a lo mío, me llaman por teléfono, lo cojo, hablo unos instantes y vuelvo a seguir a lo mío: ojos en la pantalla del portátil.

Pasados apenas unos segundos empiezo a ver, por el rabillo del ojo, como la loca empieza a hacer aspavientos de atención y a decir ¡Eh! ¡Eh! ¡Tú! Como ya sabía que estaba tarada, la ignoré incluso cuando golpeaba la mesa con las dos latas, la de cerveza y la de Coca-Cola. Estaba claro que estaba llamando mi atención, así que una de las clientes de la cafetería, en la mesa de al lado, se dirige a mi y me dice Te llama esa chica… Pienso ¡Será puta! ¡Y a esta quién le ha dado vela? Total, que me quito los auriculares y miro a la demente…

- ¿Sabes que esos aparatos que usas son perjudiciales para la salud? Que a la altura a la que te colocas el aparato ese [el móvil] hace que interfiera con el chacra que controla la actividad sexual, pero no de practicarla, sino la que forma la diferencia de géneros y blablablabla…


Yo, estupefacto, le dije Siiiii, si, claaaaaro… a punto de decirle que si tenía algún conflicto sexual no era por culpa de mi móvil, que antes no había de esos… y volví a lo mío y a mis auriculares mientras ella empezaba a verter el contenido de la lata de Coca-Cola en la de cerveza y viceversa y empezaba a hablar en voz alta diciendo…

- ¡Y a miiiiii, y a mi también me puedes perjudicaaaaar, es increiiiiible, que te voy a denunciaaaaaar, groooooarg! ¡Grooooarg! A la policía… No hay derechoooo… ¡GROAAAAARGH!

Seguí ignorándola hasta que se calló, claro. Qué miedo: que de tarados hay en el mundo… Y, por cierto, que estoy muy liado con mi vida y el trabajo y tal, así que siento no contestar comments y no poder leeros… Me va a durar un poco, así que me disculpo y no me olvido de que me faltan la Posta Tercera y la Cuarta, jajejijoju…, que entre la falta de internet, de tiempo y las obligaciones… tardarán, pero llegarán… Besos y feliz finde...

Grandes Maricas de la Historia VII

Hoy, un artista, para variar… que vaya la de maricas que hay en la farándula…

Si, algunos lo habéis reconocido: Piotr Illych Chaikovsky.

A ver, este señor os sonará más o menos. Es el gran compositor nacionalista ruso, y lo pongo en cursiva porque no es que él fuera nacionalista como Carod Rovira, sino que su estilo musical recoge las tradiciones musicales de su pueblo y su folclore y las adapta al estilo de la música romántica imperante en su época.

Chaikovsky es el gran ejemplo de homosexual disfuncional, y entendamos por eso el homosexual que no acaba de aceptar su condición (para que luego alguna zorra ex cathedra vaya soltando mierda) y que genera en sí cierto rechazo hacia su sexualidad (para que luego digan que el marica se hace, vamos… ains!). Su figura es muy importante dentro de la historia de la música y dentro de la historia cultural rusa, que había estado sumida en la oscuridad del absolutismo zarista. Por esta razón, los subsiguientes gobiernos comunistas se guardaron muy bien de no mostrar las evidencias que existían sobre la sexualidad de nuestro protagonista de hoy, escondiendo cartas y escritos donde, ya se sabe, el compositor hablaba abiertamente de su sexualidad.

A pesar de sus escritos, la sociedad no estaba preparada (qué descubrimiento, eh?) para aceptar tales aberraciones y Piotr se cuidó muy mucho de que se hiciera pública su condición… al fin y al cabo, el era un músico profesional que vivía de su trabajo compositivo y del beneplácito de su audiencia, claro… Siendo homosexual, se casó con Antonina Miluikova, una loca de remate (literalmente, que la ingresaron en un psiquiátrico, sisisí™), que lo acosaba con cartas de suicidio si no cedía a su pasión… y es que Chaikovsky era un pedazo de pan… y además así acallaba los rumores sobre su homosexualidad y no hacía sufrir a su familia. Muerta la loca, mantuvo una relación epistolar con una viuda mecenas que le mantuvo, sin conocerle, durante 13 años, hasta que le llegaron los rumores de lo homosexual que era el que ella creía su amor platónico.

Y nada, que relaciones lo que se dice relaciones (maricas) sí que tuvo, ¿eh? Lo que pasa es que él era discreto, y no como su hermano Modest, también marica, ¡y mucho! xD Se sabe que estuvo con un compi de estudios, Alexey Apujtin, un alumno, Eduard Zak, que se quitó la vida, su sobrino y heredero Vladimir Davidov (porque no sólo los heteros tienen sobrinas), un pianista, Vassily Sapelnikov, con quien se fue de gira por Europa… y muchos, muchos más…

De una carta a su sobrino, desde Nueva York, en 1891:

[…] Y una semana después de que recibas esta carta, ¡estaré contigo! Se me antoja como una alegría inalcanzable e imposible. Intento pensar en ello lo menos posible, para tener la energía suficiente para aguantar estos insufribles últimos días […]

Y hay muchas más, increíblemente hermosas. Como su música.

Posta Segunda

De cómo Otto se pasó el trabajo por el arco del triunfo y se fue a ver a su BH...

Pues eso, que ya teníamos planeada nuestra estancia en Málaga en Semana Santa desde hacía bastante y mi BH fue el mismo lunes para allá, porque él es de allí, claro. Yo iba a ir el miércoles a última hora o el jueves por la mañana, dependiendo de los requerimientos laborales. Finalmente nos comunicaron que se trabajaba jueves, viernes y sábado, lo que no me hizo ninguna gracia, claro, y al BH tampoco, evidentemente…

El miércoles por la noche fue superdeprimente, la verdad, porque yo ya me había hecho a la idea de estar en brazos de mi BH… Además, nos habían puestos unos turnos de mierda: jueves y viernes de 11 a 15 y sábado de 11 a 15 y de 18 a 22… un horror… si es que ya no se respeta nada, eh? Y que lo tenga que decir yo, con lo anticlerical que soy, manda cojones…

El jueves acudí a mi puesto de trabajo y el resto de compañeros y jefes la verdad es que estaban un poco descentrados, y otros de mal café, claro… Hablé con BH en un descansito que tuve y empecé a dar vueltas a la cabeza… ¿Y si….? ¿Y si mando tooodo al carajo y voy a Málaga esta misma tarde y le doy una sorpresa a BH? Molaba la idea de la sorpresa… pero me había comentado que quizás aprovechaba y se iba a ver a unos amigos a Graná (Granada), así que no podía arriesgarme a sorprenderle. Miré en internet los Ave y le llamé. El lunes tenía que estar de vuelta sin falta, claro, así que le dije que iba para allá :)

Fui a la estación y resulta que… había huelga de taquillas… vamos, de personal trabajador en la venta de billetes. Estaba cerrado y había dos guardias de seguridad guardando la entrada y una cola al lado de la máquina de billetes de corta distancia… Casi me da un vahído ahí mismo, como a la Castafiore, pero puse cara de cordero degollado a una de los vigilantes y le expliqué que tenía que viajar… Me dijo que nones, que había huelga, y le dije que tenía que coger un Ave a Madrid… entonces cambió la cara y me dijo que si era Ave sí podía… ¡vivan los servicios mínimos!

Ya en la taquilla pedí mi billete a Madrid y pregunté si podía sacar también billetes para Málaga. Me dijo que sí y nos pusimos a ver horarios. Podía salir a las 17:30, llegar una hora más tarde a Madrid y cambiar de Chamartín a Atocha para coger a las 20:30 otro Ave para mi destino final. Hasta ahí perfecto. ¿El problema? No había billetes de vuelta ni el domingo por la noche ni el lunes en todo el día, en ninguna clase ni nada… Bueno, el sistema decía que había, pero a la hora de pagar no había manera… Estrés, estrés… pero bueno, me estaba pirando descaradamente del trabajo sin avisar, así que esto otro no era tan terrible en comparación. Llevaba mi ultraportátil, así que me puse a buscar otros medios de transporte alternativos y compré un par de billetes de autobús de Málaga a Madrid y de Madrid a Valladolid para el lunes, pero eso es otra historia…

A las 11 de la noche ya estaba con mi BH, que me fue a buscar a la estación de Málaga. Me encantó verle allí, en su salsa y suuuuupermoreno de la playa, porque ya había pisado la arena días antes… así que lo demás lo imagináis ;)

Llamé a mi jefa un par de veces pero me salía su buzón de voz contestador, así que le dejé un mensaje haciéndole luz de gas comentándole que sólo era para recordarle que le había dicho anteriormente que no iba a estar, juas!

Posta Primera

De cómo Otto pasó el día de su cumpleaños con su fiel enamorado.

Tras la fiesta de cumpleaños de Correduá, que me dejó completamente alcoholizado, y la visita en buena compañía a El Ángel, mi BH me llevó al hotelito… Bueno, en realidad era un hostal, jajaja, pero muy bien puesto y pasaría por un hotel… Además había reservado una habitación doble pequeña y nos dieron una triple con cama de matrimonio… Llegamos y yo intenté no dormirme, repitiéndome espeeeera, espera que ya llega y así dormimos abrazaditos, abrazaditos porque yo tenía tal grado de alcohol que mis velas no estaban para mucho crucero…, pero mientras mi BH se lavaba los dientes no sé cómo me quedé sopa…

Al día siguiente desperté con muy poca resaca y feliz y mi BH me felicitó y me dio besos mil y luego pues eso, lo que imagináis: mucho amor. Perreamos tooodo el día, yacimos, como en el Antiguo Testamiento, recibí llamadas y mensajes y lo pasamos muy bien… eso hasta las 21:30, más o menos, cuando salimos para que mi BH me llevase a su regalo…

Si, señores, me regaló una sesionaza estupeeeenda de baños árabes con su masaje incluido a las diez de la noche en la casa de baños árabes de la calle Atocha… Hmmm… El sitio está bien, la verdad… Se entra en un grupillo de unas veinte personas… En nuestro grupo había, lo menos, ocho maricones, nos incluidos, claro, y alguno de esos que te miran de más, aunque dice mi BH que es el típico hetero macho y mazao, que iba con la novia, por cierto, que mira los cuerpos de los demás mazaos para comparar… yo también tengo esa teoría y la comparto… Y nada, te dan instrucciones y bajas al vestuario, que es suuuuuperenano e incómodo, la verdad… Ahí te pones el bañador y sales a las aguas no sin antes ducharte, claro…

No os imagináis qué gozada es meterte en una piscina de esas árabes templadita y rica con vuestro maridito al lado que te toca (sin pecado) y te da besitos y te tiene abrazado: mola mucho… Por cierto, las parejas maricas que había estaban igual, todos abrazaditos… cómo semos… Estás casi un par de horas del agua templada a la supercaliente y pasando por la pileta a temperatura de hielo (y que yo, claro está, ni toqué) y en una compañía chachi (si, BH) y es una pasada… Puedes descansar en una sala con grifos de té… los grifos de té molan: sale dulce y está muy bueno…

A pesar de los turnos, creo que fuimos de los últimos en ser convocados a masaje. Ahí nos separamos porque marido quería masaje jevi con guante de esparto y yo no, yo quería masajito fino. La chica que me tocó era muy simpática y me dio a elegir entre espalda o piernas o las dos cosas… Yo elegí espalda, porque era mi primer masaje profesional de la historia de mi organismo y lo necesitaba. Fue como estar en el cielo y me acordé mucho de mi amiga Phoebe, la verdad…

Cuando acabaron con nosotros nos fuimos a cenar tranquilamente y superrelajados… Además hacía una noche estupenda… y nos fuimos a la cama… no me acuerdo si volvimos a yacer, pero el día, entero, había sido el mejor cumpleaños que podía haber tenido. HALA.

¡De Vuelta!

Ya, ya vuelvo, como ha vuelto el frío y las borrascas…

¿Que qué fuera de mí? Muy sencillo, mucho trabajo y que me fui con mi BH a Málaga a pasar la Semana Santa… Esto que sirva de posta-resumen para hoy y ya, a partir de mañana, escribo más seriamente con afotos y todo, juis!

El domingo pasado celebré el cumple en brazos de mi BH con la resaca de la fiesta corredera. Nos quedamos en un sitio al ladito de la Plaza Mayor (de Madrid, claro) y perreamos mucho hasta que, a las 10 de la noche, mi BH me dio mi superregalo que me encantó la vida y que es de esas cosas que recuerdas, llenas de sensaciones y tal… Esto, para un post.

Al día siguiente mi BH se fue a Málaga sin mí, porque yo tenía rollos laborales y hasta el jueves no podía unirme a él, así que le acompañé a la estación y luego yo volví a mi pueblito, claro. El trabajito se portó muy mal y me dijeron que de vacaciones nada de nada, que hasta el sábado tenía que trabajar (o sea, jueves, viernes y sábado), y allí estuve tooooodo el jueves amargaíto hasta que, al salir a la hora de comer, me dije A la mierdaaa, con el mejor tono de Fernán Gómez que podáis imaginar, y me fui a la estación de trenes a ver qué me daban para el mismo instante… había huelga de taquillas, pero como dije que era para coger un Ave me dejaron pasar los de seguridad… qué cosas… A las 17:30 estaba cogiendo en tren en Valladolid y a las 6 horas ya estaba en brazos de mi BH en Málaga… Nos encanta la alta velocidad. Esto, para otro post.

Lo de la Semana Santa malagueña para un castellano como yo, recio y sobrio, fue un shock… Esto para un post larguito…

Ya estoy en Castilla de nuevo, sin mi BH :( con frío y con lluvia y, para más desgracia, en la radio suena Rosana. De esto paso de hacer un post ;)

¡He vuelto!

Sabado Corredero

Lo primero de todo es agradeceros las felicitaciones del viernes y del domingo, que he estado sin internet y sin tiempo para conectarme ni un momento. Gracias por vuestros comments, correos y sms, besitos a todos y a ver si me pongo a contestaros uno por uno… Pero, de momento, los actos sociales del finde, claro, y el cumpleaños de Corredero era El Acto…


El cumpleaños de Corredero es una especie de institución de la que yo empecé a formar parte el año pasado, donde iba de incógnito y conocí a gran cantidad de blogueros que rondan por aquí… Este año ya no se iba de incógnito y además iba con mi BH, que iba a sufrir su segunda fiesta de los amigos de su novio, casi una especie de fiesta de presentación.

Como el año pasado llegué muy tarde, este año tenía intención de llegar a primera hora, que, además, daban un gonito recuerdo a los 50 primeros. Quedamos con María Casta, que está toda topmodela la chica, esbelta como una sífilis sílfide y su Estupendo (también) y luego con RMN (este está esbelto siempre: no merit) para tomar cafés, hacer presentaciones y cosas previas a la hora H, pero todo el mundo llegó un poquito tarde y al final mucho café no hubo y tiramos para Pensión. Llegamos los primerísimos… ¿nooooo? Bueno, como siempre estaba allí Soliloco, que es como el mayordomo de Pensión, jisjisjis…

Nos abrió la puerta el Anfitrión, todo guapo él, semifrac, con un peinadísimo pero discreto tupé, obra de arte realizada por un artista amigo de la familia, claro. Los calvos tenemos envidia a los que con 45 se peinan un pelazo tan tupido, así que practicamos la musculación para compensar, claro. Total, que recibimos nuestra insignia oficial, como veréis luego en alguna otras afotos,...


Una cucada, eh? Y nada, que nos pusimos a beber y comer y reír y hacernos afotos en el fotocol/photocall y hacer mucho balcón, que la verdad es que la caidita de la tarde era una preciosidad…



Empezó a llegar gente y más gente, e incluso gente hetera, que se integraron muy bien… Da gusto como cada vez más se va integrando el fenómeno heterosexual y ya no nos parecen bichos raros… bueno, menos cuando se besan y eso, que se hace extraño. Bebimos vino blanco y agua de Valencia. También había vino tinto, pero se ve que no lo encontramos. El agua de Valencia era mágica: desaparecía cuando la fuente salía de la cocina, así que en menos de hora y media nos bebimos unos 24 litros. Todo muy buen rollo: artistas, historiadores, celebridades, políticos, filólogos, periodistas, estilistas, biólogos, conservadores de museos, informáticos, fuerzas de orden públicos, diseñadores, funcionarios, parados, blogueros, gominolas, mi maridito tan guapo y tan integrado (es que vale mucho, chicas, pero es mío, así que hands off o sabréis cuál es el estadio siguiente a la irasosiá)… La música estuvo muy bien (bueno, no recuerdo nada, pero si no me molestó es que estaba bien) y teníamos un ordenador (con Linux, que a veces en Pensión son muy alternativos) donde cada cual escribía lo que le salía del orto durante las horas del festejo… Eso sólo lo podréis ver en la bloga de Correduá, que es privada… ¡Ah! Se siente… También utilizamos el ordenador para ver, ad nauseam, y por iniciativa de BH y mía, lo siguiente en repetición continua…

Si, porque las cosas divertidas hay que verlas en grupo, que unen mucho.

El anfitrión no perdió la consciencia en ningún momento, y los demás invitados tampoco, a pesar de que este año decidí que la maldita botella de absenta azul, que estaba medio vacía (y no era una cuestión de perspectiva), debía ser muerta por los invitados… Como éramos 50, no os creáis que hubo que hacer mucho esfuerzo… Eso sí, yo iba repartiendo los chupitos en el propio tapón de la botella, de boca en boca… Menos mal que la absenta lo mata todo, porque si no ya a estas alturas todos debemos estar compartiendo el mismo catarro primaveral… Los más remolones, los heteros… Pero si les ninguneabas diciendo Si, si, ya veo… muy hetero, pero no para beber, en seguida se la envainaban y se bebían lo que hiciera falta… de alcohol… Fue un buen comienzo de celebración de MI cumple, que empezaba a las 0:00 :D

Luego es cierto que tengo unas lagunillas, porque no paré en tooooda la tarde, raja que te raja con todo el mundo y besando a mi BH, que es lo más guapo del mundo. Hice muchas afotos y algunas son geniales… como esta, en la que veréis que la fiesta se extendió por tooodas las habitaciones.

También hubo regalos, claro… Yo pensé que se daban todos a la vez en cierto momento de la noche, pero nopes, así que nuestros regalos se quedaron un par de horas escondidos o algo así hasta que nos enteramos de que ahí no pintaban nada de nada… Llamamos a Correduá y le dimos los presentes como buenos niños… aquí él, Regalado, como San Pedro…

Y aquí con los regalantes, que semos RMN, BH y servidor, no necesariamente en ese orden…

Y sí, hubo heridos en la contienda…

Al caer la nuit, un poco borrashas, unos cuantos decidimos que era hora de airearnos un poco y salimos. Fuimos al Ángel, que a mi me da horror, pero como iba con mi BH todo me parecía genial (el mundo con MI BH es mejor), aunque también influye que iba ya una poca tajao… Media hora más tarde ya me estaba despidiendo y mi marido me llevaba a dormir mientras me tambaleaba por culpa del alcohol. Nos lo pasamos muy bien, fue genial, muy divertido, mejor que el año anterior y como colofón aún tenía el domingo, que era mi cumple, con mi BH… Ya os contaré, ya…

Limpia, fija... y se retuerce de dolor.

Bueno, pues ahora tendríais que estar leyendo cosas sobre mis agradecimientos por las felicitaciones del cumple y sobre cómo fue la fiesta de Corredero llena de insignes blogueros y tal y tal, peeeero resulta que no va a ser así porque aún no he llegado a casa ni a mi ordenador, mientras esto se publica yo estoy en brazos de mi adorado BH y mientras leéis o estamos yaciendo (en todos los sentidos y siempre estupendos) o es posible que, para los tardíos, ya esté volviendo en bus o tren o algo a mi cubil, así que nada, os hablaré de cosas más desagradables para que lo que cuente mañana resulte aún más apetecible...

De eso que tienes un momento tonto y ves que tu marido se ha hecho un par de cuestionarios de esos absurdos del Facebook, así que haces lo mismo por la tontería de saber qué resultado te da a ti y echarte unas risas… Que si qué dios del Olimpo eres, que si qué elemento, que si qué chacra… qué monstruo medieval… La variedad es tan numerosa como absurda.


Muchos de estos pseudocuestionarios están escritos en el otro lado del Atlántico y muchas veces se complica la lectura por aquello del voseo argentino que al principio descoloca: imaginá que te encontrás y tal, aunque a menudo no ponen acento ortográfico… Superada la barrera del voseo, del pibe, del colectivo, del qué tan calentón sos, uno se siente integrado en la comunidad hispanoparlante a pesar de que a veces lo que nos une nos separa, pero cuando uno empieza a leer cosas como imvezil, sinico, ha bezez o joyas como te abastecías en el baño pensando en tus compañeras… uno no sólo piensa en el desastre de la LOGSE, uno piensa que el desastre es aún mayor y a nivel global, como el cambio climático…


Pero ojalá todo fuesen faltas de ortografía… Después de hacer el cuestionario más estúpido de todos (el de si uno es marica o no) el resultado es como para mear y no echar gota, y no por que acierte, si no por esta puntilla de mensaje que te da al ver el resultado…

Otto took the "Tendencia sexual ( psicología )" quiz and the result is Homosexual.

WOU te gustan los de tu sexo bueno. Eso no es malo por ningún lado. Pero los psicólogos dicen que esto se debe en mayor parte a que fuiste traumad@ de joven, tuviste una mala experiencia, o falto algo.


Otra tontería y sacristán, o como para hacer obispo al gilipollas (o, en su caso, seguramente, jilipoyas) que se le ha ocurrido el comentario final… ¿Es que aún hay alguien que crea que uno es marica por un trauma? Uno es marica porque nace marica y punto... Bueno, pues esas cosas se tienen que arreglar, y más en países en vías de desarrollo, juer… que lo único que causa traumas es ser católico, ¡joder!Menos mal que otros nos los quitan con el tiempo...