Hastio

Hay días en los que, por ninguna razón, sólo siento eso, hastío. No me suele ocurrir mucho. Antes solía venir con más frecuencia, pero ahora me sorprende verlo aparecer, en esos días en los que la gente me resulta vana, aburrida, vacía y molesta. Me hartan las conversaciones, me resultan melifluas, absurdas y sin sentido, como las vidas de los demás y la mía propia. Esos días me siento somnoliento y todo es gris, y lo único que quiero es meterme en la cama, dormirme y fundirme con las sábanas para no volver a despertar al día siguiente, y pienso en la agradable y familiar sensación de descanso que debe producir dejar de existir, que todo pare por dentro, las tripas, el corazón, la sangre y cada músculo; que todo se detenga fuera, la luz, el sonido, el ruido, el aire; que todo se convierta en paz.

Esta noche me invade el hastío, y ojalá cuando despierte, porque al final siempre se despierta, ya haya salido de mí y todo lo que he escrito esta noche me resulte el mero producto del sueño de la razón.