Grandes Bolleras de la Historia I

En orden a (y esto no es un anglicismo) no ser acusado de ser misógino, que muchos me lo echan en cara, abrimos un capítulo más de la historia del pecado nefando pero dedicado esta vez a las bolleras, que ya lo tienen jodido por ser mujeres y si encima les toca ser bolleras ya ni te cuento…

Va a estar complicado, porque las mujeres siempre han sido muy discretas en estas lides y han estado muy sometidas por el macho alfa heterosexual durante miles de años, así que si ya es difícil encontrar a un maricón entre las filas de la aristocracia inglesa del XVII (porque hoy en día no tiene mérito, chica) no me quiero ni imaginar de donde voy a sacar yo bolleras de las antiguas… Dicho esto, se admiten sugerencias (¡por piedad!) a las, me temo, pocas bolleras que lean esta bloga tan falófila, falócrata y faloderivada.

Hoy, y cayendo en el tópico más típico, empezamos la lección con la bollera que vivió en la más célebre isla bollo del Mediterráneo: Safo de Lesbos... Más lesbiana que esta no la hubo.


La chavalita, que se llamaba Sapfo, pero bueno…, era, como muchos ya sabréis, una célebre poetisa en su tiempo allá por el 600 antes de nuestra era. No nos ha llegado apenas nada de lo que escribió, que fue mucho, y aún se siguen sacando cosas del olvido (lo último en 2004, cágate lorito, después de 2600 años de nada).

En su poesía se narran amores lésbicos, o sea, amores en Lesbos, y son entre dos mujeres, aunque no hay mucha explicitación sexual,… es todoooo… como bonito y tal… Tenía una especie de círculo académico con otras mujeres con las que componía poesía lírica, o sea, poesía para cantar con lira como veréis en esta afoto...

Si queréis guarrerías os buscáis grafitos en Roma o epigramas griegos, como este de Calímaco de Cirene…

Juró Calignoto a Jónide que nunca por encima de ella

a nadie, ni amigo ni amiga, de poner habría.

Lo juró, sí; mas se dice, y verdad es, que los juramentos

de amor no entran por los oídos de los inmortales.

Ahora él arde en el fuego de un amor masculino y de la pobre

joven ni hace más caso, ni cuenta más que los megareos.

Bueno, pues se dice de la chica que bien le gustaba hacer la tijera, algo que es sólo circunstancial teniendo en cuenta que en su época era célebre por su arte, que debía ser mucho, que las mujeres, en aquella época, eran un florero, pero encerrado en un armario, y ella estuvo a la altura de los poetas más afamados en su entorno de la época. Máximo de Tiro decía de ella que practicaba el amor como Sócrates… o sea, que ella amaba a ellas como él amaba a ellos…

De piedra se ha quedado este...

Segunda Parte de la Cronica Findesemanal…

¿Dónde me quedé antes de ayer? Seguro que me cagaba en alguien o algo, ¿no?

¡Noooo, la adivinanza! Pues al salir con mi BH, nos dimos de morros, por esas cosas extrañas del destino, con el ex del amigo del Sevi (que fue abandonado por su novio a la semana de ser abandonado yo por Sevi) y… con el Sevi! ¡Juas! Bueno, el ex del amigo del Sevi, al que llamaré, por abreviar, François, es un tío muy majo… Para él fue un flash que después de casi 6 años el otro le dejase con esa tontería tan manida de si yo te quiero pero necesito libertad y blablabla y entonces mejor lo dejamos porque es esta etapa de mi vida, blablabla… bueno, esa mierda, ya sabéis… desde entonces, como abandonaos, nos llevamos muy bien y él se desahoga y yo le ayudo a que suelte por esa boquita…


Bueno, pues Sevi le soltó a mi BH que lo conocía de no sé qué cosa laboral y tal, y mi BH, que es un tío muy bien educado (y tal), le siguió la corriente, aunque luego me confesó que nunca lo viera antes (me encanta hacer uso de este tiempo verbal tan arcaico y tal)… Y también me dijo (mi BH) que no pegaba yo nada con el Sevi, que en qué estaba pensando (y tal), jisjisjis… Bueno, pues rajamos un rato y quedamos en vernos el próximo sábado (con François, no con Sevi, que se fue echando leches porque ahora tiene tres folliamigos) para rajar, porque resulta que nuestros exes hablan de nosotros a nuestras espaldas, y eso no puede ser, aunque nos da igual mil, porque yo tengo a mi BH y François, que es muy majo y de buen ver, copula a sus anchas en su nueva casa recién comprada (viva la crisis)… Ains, qué mundo…

Nos fuimos a dormir porque yo había dormido nada más 4 horas y estaba reventadito, pero, eso sí, con la condición de despertar prontito para yacer bíblicamente (i.e., practicar el pecado nefando) con mi amorcito, al que cada día quiero más aún, HALA!… Y dicho y hecho, claro :)


Luego pasamos la mañana y la tarde paseando por el Madrid de los Austrias y después por los alrededores del Palacio de Oriente, ora tumbados ora sentados, siempre al sol, que se estaba de vicio, y observando a la gente pasar de un lado a otro… Qué de maricas, por cierto…


Aquí, unas instantáneas del momento…







Que no se me olvide cagarme mañana (aquí, se entiende) en la Conferencia Episcopal y en los beneficios de la APOSTASÍA ¬¬ o mejor, leed esto.

CRONICA FINDESEMANAL

Tengo que volver a las crónicas costumbristas, y a ser posible mostrarme incluso sufriente, porque cierto bloguero luego me riñe diciéndome que mi bloga ya no es lo que era desde encontré el amor de mi BH… Por cierto, Correduá, que no era esa la pizzería que buscaba.


Empecé el finde muy fatalmente… El viernes no salí ni nada porque tenía mucho trabajo retrasado y salía de viaje a León al día siguiente (y ese trabajo tenía que estar hecho ya al llegar)… Bueno, al día siguiente es una manera de hablar… En realidad era a las 6 de la madrugada, así que me tenía que acostar pronto porque tenía que despertarme ídem.


Al llegar a la lejanísima estación de trenes que un alcalde de mi ciudad decidió, antes de palmar (Dios no lo tenga en su gloria mientras me siga produciendo malestares), colocar donde Cristo perdió las sandalias, me cagué en el retraso que traía el tren y el colofón fue cuando yo, que tenía un billete en preferente, no por fino, si no porque no había otra cosa, me encontré con que el tren (de Renfe, que tiene la flota más moderna de Europa) era de compartimentos, como en tiempos de Maricastaña…

Y nada, entro en mi compartimento y ahí había un chochamen que no dejaba de incorporarse en la oscuridad y hablar por teléfono… Yo cabeceaba y no era capaz de dormir, aunque sí que se me aparecían, entre cabezada y cabezada, fantasías de mi mismo abriéndole el cráneo a la chica con su móvil (a golpes, claro)…


Cuando llegamos a León, me dirigí a realizar mis labores… Un poco desesperante, la verdad, porque mis compañeros, que tenían que haber terminado su parte, no lo habían hecho… ¡Grrrr…! ¡Vuelta a León en 15 días, joder! Después me cogí un autobús a Valladolid y de ahí un Ave a Madrid, donde me esperaba mi maridito… Total, 180+185+180+240=785 km. (incluye mi vuelta a casa desde Madrid)


Pasamos la noche fuera (novedad), por necesidades del guión, y como semos pobres, no salimos, como pensábamos hacer… así que cenamos y luego, mientras yo moría de sueño en vida, nos fuimos a tomar un café al Mama Inés. Y a la salidaaa… ¿a quién nos encontramos a la salida? Aunque para adivinanzas, esta... ¿Qué lleva la célebre cantante en la bolsa?


Pues a buen entendedor...

Feliz lunes…